The Theosophist volumen 1 octubre de 1879, "A World Without a Women"
"UN MUNDO SIN UNA MUJER" *
Por R. Bates, F. T. S.
* Debe decirse que el autor de esta historia nunca ha leído el cuento del Dr. Johnson "Rasselas: Prince of Abyssinia", al que se parece mucho en su argumento. - Editor. (editor del texto original, no el traductor)
Hace mucho tiempo, en una época ya pasada y olvidada, cuyos únicos registros yacen ocultos en templos enmohecidos y archivos secretos, floreció, rodeado de montañas inaccesibles, un valle encantador. Desde entonces, las convulsiones que han sacudido el seno de la tierra, han cambiado tanto el aspecto del lugar, que si algunos de sus primeros habitantes pudieran regresar, no reconocerían su antiguo hogar. Cuando ellos vivían, en los lejanos días de los que habla nuestra historia, el valle era a la vez el más hermoso de los nidos y la más segura de las prisiones; porque el pie más seguro no podía escalar la perpendicular ladera de la montaña, ni el ojo más agudo detectar ninguna fisura que abriera un camino hacia el mundo exterior. ¿Y por qué habrían de desear el mundo exterior? ¿No eran felices aquí, los tres muchachos, que con un anciano y media docena de esclavos sordomudos, eran los únicos moradores de Rylba? No podían saber, pobres niños, que la tiranía real y paterna los había colocado allí de por vida; que eran las víctimas inocentes de una política tímida y miope, y que el ejemplo de su padre estaba destinado a ser seguido por los sucesivos reyes de su tierra natal. Tal vez el propio tirano apenas se dio cuenta del cruel error que cometió al condenar a los hijos más jóvenes de su raza a una prisión de por vida. El valle era una morada hermosa y sonriente; los esclavos eran diligentes y necesariamente discretos, ya que se les negaba el habla; el tutor de los muchachos era un buen hombre, con fama de sabio, y también era discreto. Los niños no echarían de menos los cuidados de una madre, ni, más adelante, las caricias de una esposa, ya que nunca debían saber que en el mundo había una mujer. La zona restringida del valle había facilitado la destrucción de todos los animales más grandes. Nada les diría que las criaturas de un plano inferior del ser eran más dichosas que ellos. No verían a ninguna zorra en su madriguera lamiendo a sus cachorros, ni a ninguna cierva llevar a su cervatillo a pastar. Los sirvientes confidenciales del rey se habían ocupado de eso, cuando visitaron el valle para plantar las cosechas y construir las cabañas; cuando habían fijado en su soporte la gran piedra de la cueva, que sólo podía abrirse desde el exterior y cerraba toda salida de Rylba. Sí, los muchachos eran felices, tenían sus deportes y juegos, su canoa para el lago, sus arcos y flechas; la tierra daba frutos y grano, no faltaban la miel y el vino, a veces llegaban extraños regalos misteriosos, y sin embargo, cuando el sol poniente arrojaba sus últimos rayos sobre sus chozas, ellos, tendidos en la hierba, preguntaban ansiosamente a su viejo amigo y guía acerca del mundo exterior.
Hesod reconocía que había otros valles y otros mundos además del suyo, gobernados por el mismo gran ser -la Vida Suprema, lo llamaba- que enviaba la lluvia y el sol, la fruta y el grano a Rylba. Era él quien había apartado la arboleda del otro extremo del valle, donde estaba la cueva, como lugar sagrado que nunca debía visitarse entre la puesta del sol y el amanecer, y quien recompensaba su obediencia con las ropas y los utensilios, los frutos desconocidos y los juguetes que habían encontrado más de una vez, cuando iban todos juntos a adorar al amanecer. No podían conocer otro mundo que Rylba, y la muerte, cuando llegaba para llevar su chispa vital de vuelta al Supremo, los encontraba allí.
¡La muerte! La palabra tenía un nuevo significado para ellos desde que el niño encontrado un día en la arboleda, con el número cuatro marcado en su bracito, había muerto y había sido depositado bajo el árbol florido junto al lago. ¿Llegaría la muerte a Hesod, a los esclavos, a ellos mismos, y no dejaría a nadie que recogiera los frutos de Rylba? Hesod les recordó que si un infante había sido enviado otros podrían seguirle, y que, aunque los pájaros murieran, su raza nunca se extinguió. "Pero", respondieron los niños, "nuevos pájaros salían de los nidos entre las hojas; y él les había dicho que el hombre no hacía nidos en los que alimentar y criar a sus polluelos. Entonces, ¿el hombre era diferente de los pájaros?".
"Sí, diferente", dijo Hesod, mientras su mirada se posaba en los inocentes ojos jóvenes fijos en su rostro. "Dotado de poderes más elevados, el hombre obtiene su ser directamente del Supremo, de él procede, a él volverá. La Gran Vida es el padre del hombre, y su amigo".
"¡Un padre!", dijo uno de los muchachos, "¿qué es eso? ¿Era padre el pájaro que alimentaba a la cría en el nido? ¿Eras tú un padre cuando cuidabas al hombrecillo de la arboleda? ¿Volverá el pájaro como nosotros al Supremo? El pequeño arroyo, así como el gran arroyo, desembocan en el lago, y el lago los recibe a ambos".
Y el viejo Hesod, cuando sus preguntas iban más allá de su filosofía, o cuando temía sembrar en ellas las semillas de algún deseo o aspiración que Rylba no pudiera satisfacer, les mandaba dormir para que estuvieran preparados para el trabajo y el placer del día siguiente.
El día siguiente transcurrió pacíficamente para los demás, las flores florecieron y se marchitaron, muchos años se deslizaron junto a ellos en el brumoso pasado. Rylba contaba ya con cerca de treinta habitantes, pues en el bosquecillo se habían encontrado muchos niños, cada uno de ellos marcado inefablemente con su número. La tumba del viejo Hesod era una de las cinco que había junto al lago; uno de los muchachos que habían venido con él a Rylba dormía a su lado, y los otros dos eran hombres de cabello blanco; pero cosas peores que las canas o las tumbas habían entrado en el valle. Había llegado el descontento, las malas pasiones, la pérdida de la fe en la Vida Suprema, el desprecio de todas las cortesías y gracias menores de la vida y, sobre todo, una sensación cada vez mayor de que algo faltaba, un anhelo de algún bien inalcanzable y mal definido. Algunos calmaban este anhelo cuidando de los miembros más jóvenes de la banda, otros con una ardiente amistad y amor por los pájaros y los peces. Otros se volvieron severos y malhumorados, duros y egoístas; para ellos eran las porciones más selectas de los frutos del valle, y de los regalos, que aún se encontraban ocasionalmente en la arboleda. Pero murmuraban en voz alta cada vez que otro infante saludaba su vista, y murmuraban que era inútil criar nuevas bocas que alimentar, ya que los esclavos restantes estaban creciendo más allá de su trabajo, y el valle apenas daba comida suficiente para todos sus habitantes. Fue una suerte que los más ancianos aún recordaran que Hesod había inculcado la más tierna amabilidad a los infantes. Ya, a pesar de la ayuda material que se suponía venía directamente de él, el sencillo homenaje que antes se rendía a la Gran Vida estaba desapareciendo, y si su arboleda seguía siendo respetada, era simplemente porque los espíritus audaces que se aventuraban allí por la noche se habían aterrorizado por vistas y sonidos extraños.
Así estaban las cosas cuando dos jóvenes, Sorón y Lioro, entablaron una cálida amistad. Lyoro era un celoso discípulo de los patriarcas, que los escuchaba en el crepúsculo y trabajaba durante el día. De mente pura y cuerpo frágil, la protección de su amigo, más fuerte y rudo, le había sido útil en más de una ocasión, y el contraste que ambos presentaban probablemente constituyó el principal encanto y ventaja de su unión. Lyoro se había vuelto más audaz, Sorón más suave y laborioso, y él, que se había atrevido a violar la santidad de la arboleda, se arrodilló ante una ratoncita de campo que amamantaba a sus crías, porque ella, como el Supremo, daba sustento a otros seres. Sin embargo, Sorón era propenso a ataques de pasión y melancolía, que ni toda la influencia de Lyoro podía calmar, y confesó la inquietud que lo poseía y su ardiente deseo de ver otros mundos además de Rylba. "¿Cómo es posible? - dijo el sorprendido Lyoro - "¿Acaso Dios mismo no había amurallado los valles con montañas, para que los habitantes de uno no pudieran pasar a otro? Cuando el Supremo los recordó a sí mismo, tal vez pudieran desde su morada en las estrellas contemplar todos los valles; pero incluso entonces, ¿cómo podrían mirar de una estrella a otra, ya que las estrellas estaban amuralladas por el cielo azul? ¿No era entonces impío querer traspasar los límites establecidos por el mismo Supremo?". Sorón no pudo refutar los argumentos de su amigo, pero no cambiaron su resolución de visitar la arboleda sagrada y dar a conocer su deseo a la Gran Vida.
Aquella noche Lyoro durmió solo en la cabaña que los amigos solían ocupar juntos, pero al amanecer Sorón regresó, sin haber visto nada en la arboleda. Otra y otra vigilia nocturna trajeron el mismo resultado, y entonces los adoradores al amanecer encontraron bultos de cosas, y frutos secos y grano; y Lyoro, buscando a su amigo ausente, encontró un pequeño charco de sangre entre la hierba, y nada más.
Pasaron los años, y en el corazón de Lyoro ningún otro sustituyó a Soron. En vano invocó al Supremo para que los reuniera. En vano intentó penetrar en el misterio que envolvía el destino de su camarada. Los habitantes de Rylba habían ido de mal en peor. La infancia indefensa y la edad venerable no despertaban compasión en la mayoría, y Lyoro había atraído sobre sí una persecución implacable, porque se había atrevido a albergar en su cabaña a un niño enfermizo que sus vecinos habían abandonado en la arboleda, "para demostrar al Supremo que no lo tolerarían". Desde entonces no hubo paz con él, su choza fue confiscada, su trabajo fue destruido a menudo, y no podía recurrir a nadie para obtener reparación; porque los débiles no podían ayudarle, los fuertes no querían; sólo al Supremo podía apelar.
Noche tras noche velaba en la arboleda, y no veía más que las estrellas titilando entre las hojas, no oía más que el grito del ave nocturna. Por fin, cansado, se escurrió bajo un saliente de roca, cerca de la entrada de la cueva, y durmió profunda y largamente. De pronto, una luz le iluminó la cara, una voz pronunció su nombre y, con el corazón palpitante, se levantó. Ante él estaba Soren; cambiado, más noble, iluminado por algo desconocido en los viejos tiempos, pero Soren aún, inmutable de corazón, y Lyoro pronto lo comprendió. "¿Te envió el Supremo porque yo ya no aguantaba más y pasaba la noche en vela en la arboleda?", preguntó cuando se hubo calmado lo suficiente como para hablar. "No, vengo esta noche porque es la primera vez que tengo el poder de venir. Un hombre más grande y más verdadero se sienta en el trono de nuestros padres, un hombre que haría de esta parentela los partidarios de su dinastía, y no miserables prisioneros engañados. Ese hombre es mi hermano mayor; soy su amigo, como lo soy de vosotros, y me ha enviado para daros a todos esa bendición tan clara para el hombre, la Libertad. Estos muros de montaña ya no limitarán vuestro horizonte. Conocerás la amplia tierra como realmente es. Verás plantas extrañas, animales extraños, y contemplarás rostros más hermosos de los que jamás soñaste."
"Tal vez no te sigan; Moucar sigue al frente, y se han vuelto más feroces que nunca".
"¡Fieros!", dijo Soren. "¿Es culpa suya? Ni siquiera sabían que tenían una madre".
"¿Una madre? ¿Qué es eso?", preguntó Lyoro.
"Ven a nuestro viejo refugio junto a la gruta y te lo contaré. Mi gente puede quedarse cerca de la gruta".
Y ahora, por primera vez, Lyoro se dio cuenta de que la cueva estaba llena de hombres, vestidos con atuendos extraños y magníficos, pero aún no tenía ojos para ellos; sólo le importaba mirar a Soren, y Soren, con los ojos de Lyoro puestos en él, habló de su huida; primero, de la mano que lo había golpeado en la arboleda, luego de la piedad que lo había perdonado y llevado en secreto a su hermano, la esperanza y el heredero del reino entonces, ahora su soberano reinante. Habló del gran mundo, de sus ciudades, bosques y ejércitos; de los tesoros que se podían encontrar en los libros y en el arte; de enormes animales y peces mucho más grandes que la canoa más grande que jamás hubieran botado en su lago. Habló a Lyoro del poderoso Poder que gobierna el universo, que envía el descanso tras la fatiga, el consuelo tras el dolor y la muerte tras la vida, como preparación para la vida del más allá. Y luego, para que comprendiera que la Vida Suprema de la Luz es también el Amor Supremo, le habló de la madre que había encontrado en casa de su hermano, de sus caricias y su cariño.
"¡Una Madre!", dijo Lyoro. "Dos veces has usado la palabra y no la entiendo. ¿Una madre es un hombre?"
"No, los padres son hombres, y pueden ser crueles, o no nos habrían encerrado en Rylba. Una madre es todo piedad, todo amor. De ella saca el hombre su vida; su rostro es el primero que mira, el último que debe olvidar; en torno a ella se agrupa todo lo que es bueno y misericordioso, santo y puro. Ella es la sonrisa viva sobre la tierra del Amor Supremo".
"Y cuando vaya contigo, ¿me mostrarás una madre?", preguntó Lyoro.
"Muchas, y mejor que todas, puedo mostrarte la tuya. Ayer mismo hablamos de ti. Ella anhela tu llegada, y es una mujer noble".
"¿Qué son las mujeres?", dijo Lyoro.
"El sexo del que proceden las madres. Encontrarás más o menos el mismo número de hombres y mujeres en el mundo al que vas".
"¿Por qué entonces, si las mujeres son buenas, nos enviaron de ellas a Rylba?". "Ah, aún no te has enterado de que hay tierras desdichadas donde los hombres, aprovechándose de la debilidad de la mujer y de su gran timidez, le han arrebatado la igualdad de derechos incluso en su descendencia. ¡Ay de la tierra que le priva de su porción de conocimiento y honor! Los hijos de esa nación deben degenerar; porque ¿cómo pueden ser grandes aquellos que obtienen su vida de una fuente viciada, de seres lisiados y debilitados, empequeñecidos por debajo de la estatura que Dios y la Naturaleza les dieron? Los hijos de madres más nobles los gobernarán; el pie del conquistador hollará las tumbas de sus padres; sus naves serán barridas del mar; su nombre, borrado de la faz de la tierra, pues así lo ha decretado el Altísimo por sus leyes inalterables."
"Nuestra es la tarea de alejar la maldición de nuestro país; de respetar a nuestras madres e instruir a nuestras hijas; de elevar a la mujer al pedestal que su misma debilidad le da derecho a ocupar; de honrarnos honrándola."
"¿Y no tiene la mujer ninguno de los defectos del hombre; es ella sola perfecta?".
"¿Cómo podría ser perfecta?", respondió Sorón, "ya que después de todo no es más que una hembra de hombre".
"¿Pero es superior a él?"
"No, ni superior ni inferior, sino diferente. Sus defectos no son como los de él, ni tampoco sus cualidades. Ella no puede presumir de valentía, ni él de dulzura. Ella no tiene su poder de aplicación diligente, y él carece de su rápida intuición. Él se inclina hacia el lado material de la vida, ella siente más profundamente su poesía y sus aspiraciones. Ella confía en el brazo fuerte y la voluntad firme de él, y él se vuelve hacia ella como la luz tranquila que ilumina su corazón y su hogar. La rivalidad entre los sexos es peor que inútil, porque sus intereses son idénticos, y la naturaleza los diseñó para formar sólo las dos mitades de un todo armonioso."
"No os diré ahora, cuán a menudo las pasiones humanas estropean la obra más bella de la Naturaleza. Cómo en el gran mundo como en Rylba, el mal y el bien están perpetuamente luchando por el dominio; pero sí te digo que te aferres al amor del que has estado demasiado tiempo divorciada, y con su ayuda, aprenderás a entender el gran mundo y evitar sus trampas."
Ya había amanecido y el grupo de fieles, al acercarse a la arboleda, vio al recién llegado y se quedó boquiabierto, sorprendido en silencio. ¿Habían llegado antes del amanecer? No, pues el sol ya asomaba por encima de la cima de la montaña y los pájaros cantaban ruidosamente. Aún así, dudaron hasta que la voz de Sorón los llamó para que recibieran su herencia de conocimiento y libertad. No vertió en sus oídos todo lo que había dejado perplejo a Lyoro, sino que les habló de sus madres, y los niños rieron de alegría, el altivo Moucar se inclinó hasta el suelo, y por las arrugadas mejillas de los patriarcas se deslizaron silenciosas lágrimas al oír que en el gran mundo exterior sólo encontrarían las tumbas de sus madres.